Мелодии тепла Опции

[партизан]

Музыкант
Б.Окуджава

Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать.

Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь...
А чего ж с ней церемониться? Чего ее беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки
наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды... Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.

Счастлив тот, чей путь недолог,
пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костёр.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.

[Стелла]

И – да, да, дадада, скоро – осень, совсем скоро золотое сияние города, туманная сырость, тишина, пустота и уют, шорох листвы под ногами и шорох карандаша по клетчатой страничке блокнота, скоро дождь, ласковый, неторопливый и бесконечный, скоро мне цокать каблуками по мокрому питерскому асфальту и обжигать взглядом из-под сиреневой шляпки;
осень похожа на невесомую золотистую паутинку-шаль: тонкая, хрупкая, невыразимо уютная и родная, в нее закутаться, дышать ровно и глубоко и молчать, и думать, и вспоминать, изящными пальцами перелистывать невесомые лепестки альбома;
и она – скоро, совсем скоро, за поворотом, вот почти-почти; ее дыхание на моей щеке.

А пока – редкое время теплых и темных вечеров; как же я люблю листву в нимбах фонарей и вечерний воздух, усталый немного, душный вечерний воздух.