Кровь Квасира, мёд поэзии |
|
Добро пожаловать, гость ( Вход | Регистрация | Что даёт регистрация на форуме? )
Кровь Квасира, мёд поэзии |
Леонид К. |
11.12.2006, 16:26
|
Мега житель форума Группа: Совет форума Сообщений: 10,377 Регистрация: 10-December 06 Пользователь №: 6 |
Квасир - в скандинавской мифологии мудрый карлик... созданный из слюны богов. Из крови Квасира изготовлен напиток 'Мед поэзии'*/священный напиток, дающий мудрость, вдохновение и умение слагать стихи... ...да...это тема ...для ПОЭЗИИ...*/понятно...что поэтических групп на форуме огромное количество....и можно туда...но...я скучаю по своей группе...по складывающейся в ней всегда особенной атмосфере... мне...очень хотелось бы ПОГОВОРИТЬ стихами...поговорить о них...и о поэтах...поделиться тем от чего сама замираю в восхищении... вот... WELCOME!!!...***))) ПиСи: всех ..кто захочет присоединится...убедительно прошу не забывать об авторстве...*/указывайте пожалуйста... Предлагаю продолжить группу тут с учетом высказанного выше... ________________________________________________________________________________ ________________________________-- |
Леонид К. |
29.05.2007, 15:55
|
Мега житель форума Группа: Совет форума Сообщений: 10,377 Регистрация: 10-December 06 Пользователь №: 6 |
Обман вполне оплачен и оправдан,
И очень трудно было не соврать. А нам теперь где вымысел, где правда, Где бред, где явь - вовек не разобрать. Сквозь ковш Большой Медведицы прозрачный, Сквозь ветки яблонь в белых лепестках Не разглядеть, и надо однозначно Читать, что пишет автор на листках. А он напишет про все на свете, Про совпадения из наших снов, И мы поверим, совсем как дети, Как в наважденье, в порядок слов. Запахнет морем и эвкалиптом, Густым настоем индейских трав. Ах, как же сладко читать запоем, Покой за это и сон отдав. Итак, она - жена давно чужая, Плывет с другим к далеким берегам. И новый свет, корабль принимая, Не знает, кто прибудет по следам. Угрюмым утром, больной и слабый, И что случится - не угадать. Ему б лечиться, и вечной славы У всех шотландцев не отнимать. А он в коросте и в лихорадке, Превозмогая сезон дождей, Все что-то пишет в своей тетрадке Про честь и храбрость цветных вождей. И вот, покуда дождь на крышу сыпал, Из ожиданья, как из сундука, Вдруг буквой i костыль у Флинта выпал, А вместе с ним и книга на века. А по-другому и не бывает, Из настоящей своей беды, Выходят сказки, в которых тает Чужое горе, как будто льды. И не мешайте ему скитаться И заблуждаться на всякий счет. Когда допишет, то может статься, Что так и в жизни произойдет. Распустит ночь серебряную пряжу, И нитями на волны упадет. Она придет по утреннему пляжу, Оставив дом, сама к нему придет. А что греховно, и что духовно, Запишет кто-то - не нам судить - В реестре судеб, но в девять ровно Он их в то утро соединит. Митяев |
Сейчас: 2nd June 2024 - 10:07 |