ШКАТУЛКА, философия нашего форума... Опции

[Лео]

ой.... да лан тебе.....
Мне вот почему то не хамят продавцы......
Ну... не знаю.... даже если и бывают случаи, то я их размягчаю, улаживаю скажем так.
Ну ты же нормальный парень.....
Не будь...... ну понимаешь сам....
8, почти 9, лет дружище, это срок всё таки.
Знаешь... адаптация, х...ция.... фигня это всё...
Ну не знаю, по крайней мере меня не колбасит и не кобасило от бытия российского.... особо.
Были каэш моменты...
Например когда люди квартиру меняют и замки снимают со старых дверей увозя с собой. Или когда в метро на дверях написано "выход", в них входят..... хотя рядом есть дверь с надписью "вход".
Тебе проще..... без БЭ......
Тебя там просто выплюнуло сразу.
Не прижился ты там....
Тебя отторгнуло и в струю родную затянуло обрано.
Это хорошо.
Хорошо потому, что нашёл себя. Это круто, молодец!
А я хожу, смотрю на людей и порой не понимаю.....
Новости вообще смотреть и читать перестал.
Враньё и блядство сплошное везде...
Нет ни какой адаптации....
Выдумки это всё, психологов - аферистов.
Адаптация только с климатом может быть, с прироой....
А люди..... ну.... ты же понимаешь.....
Как ты воспитан, такой ты и будешь.
И даже самый закоренелый янки или ганс тебя не изменят.
"Ты русский", так меня назвала одна еврейка.
"Ты не совок", так меня назвала другая еврейка.
бля.... кто я.....?
Всё что я тебе хочу сказать Болд, так то что я уже определился...
Для меня не важно кто ты, русский, татарин, хохол, пиндос, индеец....
Важно что у тебя внутри.....
А дальше думай сам.

Сообщение было отредактировано Лео: 4.09.2009, 22:43

[Лео]

НАХЛОБУЧ 13 апреля пятница

Бегу.
Глянцевое утро. Лужа ,разлившаяся после ночного дождика, через пешеходную дорожку- сверкает.
Небо блекло-синее и яркое. Клочки ватных облаков- словно продёрнутые массажной расчёской в небрежной руке, и ею же размашисто распределены чуть ниже солнца. Творец, видимо, тоже торопился…
Бегу.
За лужей- автобусная остановка. Газетный киоск. Целлулоидная, гофрированная крыша-укрытие для ждущих пассажиров, скамейка. На ней- пьяный мужик. Левый локоть кожанки в глине. Штаны- пузырями на коленях. На ногах туфли, похожие на «чешки».Тоже в глине. Причем на носке одной ноги виден явный отпечаток каблука. Видимо чесался палец и мужик его чухал другой ногой, топча свой же ботинок. А может и наступил кто….Рядом с ним пакет с надписью «SAVAGE» и жизнерадостной, лошадиной мордой Ксюхи Сабакиной… торчит из пакета пластиковое горлышко большой пивной бутылки… мужик небрит… тупо смотрит прямо…бровь заломлена как у Гришки Мелехова… Неподалёку, вблизи поребрика, стоит тётка демисезонного вида – на лице , чуть выше картофельного носа, в пуговичных глазах – плещется презрение к мужику. Может зять у неё алкаш?
Еду.
Маршрутный автобус марки «Mersedes – Benz». В салоне «…а тому ли я дала…тра ля ля ля…ля…»
Сосед – тинейджер вовсю эсэмэсит по мобиле, ёрзая коленями по спинке впереди стоящего сиденья.Ничего интересного вокруг.
Моя остановка.
Опять бегу.
Главпочтамт.Надо срочно отправить экспресс-почтой важное письмо с документами.
У окошка толпится народ,не то что бы кучно,но он есть.Те,кто по обратную сторону барьера-неторопливы(рабочий день весь впереди),переговариваются по каким то своим делам промеж себя,встают со стула,делают перебежки,возвращаются,опять встают,перебирают бумажки,чешут послебигудёвые букли,не глядя-руку в твою сторону,шевелят пальцами,хватая ими воздух...надо понимать,сигнализируют...мол,ну чё там у вас,давай сюда...в руку тычком пихают какие-то квитанции...почта-работает.
Стою.
Дошло дело и до меня.Снабдили цветным,многостроковым адресным листом бумаги,сказали заполнить и дать им.В центре зала полированный стол,разделенный пополам перегородкой.Бабушки и девушки-сидят и пишут.На краю дермантинового сиденья у стола,облокотившись на угол этой облупленной мебели-сидит охранник.Смотрит на меня стоящего,не знающего куда приткнуться,чтобы заполнить адрес и закончить наконец моё срочное дело.Он смотрит на меня.Начинаю злиться.Смотрю на него тоже.В упор.
Сидит.
Стою.
Говорю...нет желания прогуляться по залу,надо заполнить бумагу,стоя-неудобно.
Отвечает.
С обратной стороны глянь,там может есть место?
С трудом подавляю желание ёбнуть его по тупой макушке,с торчащими в разные стороны на ней, жидкими волосьями.
Отвечаю.
Меня устраивает вариант,если ты встанешь,а я присяду и напишу то,что мне необходимо.И добавляю,долго будешь сидеть-отрежут ноги.Застой крови,варикоз...так что-прогуляйся лучше по залу,к дверям на воздух.Заодно и поработаешь.Согласно надписи на бэйджике.
В ответ.
Я не швейцар,если ты ещё не понял.Понял?Я и отсюда охраняю.Понял?У дверей стоят швейцары.Понял?А я-охрана.Понял?
Понял,говорю ему.
И не стесняясь,чуть наклонясь в его сторону....
Спрашиваю.
Слышь,чучело ебливое...тебя прям щас пристроить в очередь к мануальному терапевту,горб править,который вылеплю,нахуй,из твоего дряблого позвоночника сию секунду?
Или сделать так,чтобы ты поменял свою работу на запись в биржу труда?Тоже сию секунду.
Встал и пошел!
И пошел,блядь,пока я допишу-сообщишь мне о своем решении.
И знаете...меня никто не осудил за нецензурное выражение адресованное этому секьюрити от канцелярского конверта с почтовой маркой.
Наоборот!Первая рыкнула маленькая бабулька-божий одуванчик.За ней,увесистая,похожая на метательницу молота,молодая девица.
Получение горба замаячило столь явно,что охранника как Фома сдул, одним причинным местом.
Отправил письмо.
Вышел на улицу.
Охранник трётся у перил.Вид виноватый.Отвернулся.Спина напряженная.
Достал сигарету,пальцем меж лопаток его...вот тут,говорю,мог бы быть горб.
Того аж передернуло.
Дай подкурить...зажигалка есть?Смотрю на него.Дает зажигалку.Подкуриваю.Свою,разжав кулак,поджигаю,щёлкаю колпачком и прячу в карман.Улыбаюсь.
Бэтман с бэйджиком исчезает за тяжелой,деревянной дверью почтамта.
А небо налилось увесистой синевой такой,куда как более, нежели прямо с утра...облака же,как дымка парная растворились в выси...!
Солнцем так заливает,что приходится напялить свои очки-"хамелеоны",выпятить челюсть а-ля Сталлонне из "Кобры"...и что?
Правильно!
Дальше бежать.
Суета,балин...)))