Кровь Квасира, мёд поэзии |
|
Добро пожаловать, гость ( Вход | Регистрация | Что даёт регистрация на форуме? )
Кровь Квасира, мёд поэзии |
Леонид К. |
11.12.2006, 16:26
|
Мега житель форума Группа: Совет форума Сообщений: 10,377 Регистрация: 10-December 06 Пользователь №: 6 |
Квасир - в скандинавской мифологии мудрый карлик... созданный из слюны богов. Из крови Квасира изготовлен напиток 'Мед поэзии'*/священный напиток, дающий мудрость, вдохновение и умение слагать стихи... ...да...это тема ...для ПОЭЗИИ...*/понятно...что поэтических групп на форуме огромное количество....и можно туда...но...я скучаю по своей группе...по складывающейся в ней всегда особенной атмосфере... мне...очень хотелось бы ПОГОВОРИТЬ стихами...поговорить о них...и о поэтах...поделиться тем от чего сама замираю в восхищении... вот... WELCOME!!!...***))) ПиСи: всех ..кто захочет присоединится...убедительно прошу не забывать об авторстве...*/указывайте пожалуйста... Предлагаю продолжить группу тут с учетом высказанного выше... ________________________________________________________________________________ ________________________________-- |
)Эта |
28.11.2008, 16:27
|
Житель форума Группа: Житель форума Сообщений: 2,635 Регистрация: 17-December 06 Пользователь №: 157 |
Можно выйти на улицу. Это не факт,
Что вернешься обратно. В театре антракт Чаще дольше, чем действие. То есть спектакль Может вдруг оборваться, как глупый контракт С этой жизнью, когда разбивает инфаркт. Так случайны погода, стихи и война, Эта женщина утром, бутылка вина, И, казалось, такой постулат, как луна, Тоже может не выглянуть из-за того, Что находится в том полушарии сна Или из-за густых облаков. Крик не лучше, чем шепот, и наоборот Многим слышно молчащего. Стиснутый рот Не доказывает, что душа не поет А глаза не кричат. Пулемет не собьет, Если нету патронов и возле стрелка Рухнул конь, понукая за то седока Кто умнее умеет валять дурака. Но дурак, как и умный - одно для стрелка. Все равны перед смертью, в трамваях, в метро, На собраниях, ночью, когда под ребро Подбирается страх, и в висках бьет как гром. Даже если за окнами мчится перрон - Ты все там же. Уехать из этих времен Невозможно. Чуть легче сменить континент, Если сможешь без водки и русских газет, На которых лежит поперек туша-сельдь И читает какую-то правду. Но бред Заключается в том, что ее просто нет. Как и сельди, оставившей свой жирный след. (Бродский?) -------------------- все проще, чем мы сочиняем, и вообще уймись — кому ты нужен, кроме мамы (NN)
|
Сейчас: 13th June 2024 - 06:06 |